Nestas merdas, nada é linear.
Num dia estás bem, no outro estás de rastos. Mas a culpa não chega a ser culpa de ninguém, porque no fim de contas andamos todos aqui para o mesmo.

Tu és o que pareces ao mundo, não há mudança. Ninguém é verdadeiramente genuíno, isso já não é destes tempos. O que tentamos é inovar, é apelar ao instinto para imaginar o mais desejável e segui-lo. E se o alcanças alguma vez, não interessa mais nada, já lá chegaste, já és mais que muitos outros iguais.

Por isso, cada vez mais vejo o nosso tempo em Vida como um tempo sozinho, em que nos tornamos no que idealizamos. E depois ninguém mais nos pode tocar.
É isso.

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Já começa a cansar os sentidos. Antes tinha controlo sobre quase tudo, agora esse rigor foge-me a toda a hora. Impulsivo, como se fosse louco, sem limites.
Eu não quero ser um fardo, não quero ser uma pessoa a evitar, a manter à distância.
Acabar com os segredos forçados, olhar o céu sem a vista cortada, porque isto toca a todos.
Não seremos os únicos de costas voltadas com estas fatalidades.

Eu tenho estas recordações, pedaços de conversas, conversas guardadas, consigo sempre situar-me no tempo exacto em que aconteceram.
E lembro-me de todas as expressões nas nossas caras, e de como me sentia.

Fodemos a cabeça e o corpo com drogas e álcool, tentamos moldar-nos ao mundo e às pessoas - porque nascemos todos fáceis demais - mas nunca chegamos a consegui-lo a tempo.